Четыре строки

***
Горит свеча, мерцает ёлка.
В меня нацелена двустволка
красивых глаз. В них, может, пули.
А может, дули.

***
Мы выбираем судьбы сами,
Сизифом обхватив свой камень
и погружаясь в бездну лет
за ним, безжалостным, вослед.

***
Шмелят шмели и осят осы,
и пчёлы пчёлкают цветы,
Я не хочу быть слишком взрослым...
А ты?

***
Мираж искусства, холодок интриги,
трескучесть истин, имитаций грим…
Где путь, Творец, что от листочка фиги
ведет нас всех к объятиям твоим?

***
Всю ночь скрипят вокруг кровати.
Движеньем тел и душ объяты,
они - как доменные печи,
где руды плещут.

***
Современное общество - осьминог:
миллионы людей загребя в охапку,
позволяет дышать лишь по блату, в долг,
или тем, кто умеет 'давать на лапу'.

***
Язык! Могучий океан,
где зародились наши души,
ты нам дорогой главной дан
сквозь все соблазны душной суши.

***
Нас с детства учат: истина одна
и за неё, мол, надо насмерть биться,
а истина - как вкусы у вина,
как без конца крутящиеся спицы.

***
Чиновник и бандит слились в одно,
законы заменило право взятки,
и ходим мы в театры и кино
с реальностью, увы, играя в прятки.

***
Наше тело - живой иероглиф
в многомерном пергаменте мира,
неизвестного бога автограф
между клякс и бесчисленных дырок.

***
Друзей теряем, как тепло – Гольфстрим,
среди холодных вод бурлящий рьяно.
Но дружба, как аккорды фортепьяно,
смолкая вне, сильней звучат внутри.

***
В России часто крикуны
всех побеждают в шумных спорах.
Не потому ли на заборах
три буквы - векторы страны?

***
Вечность глубже перины. Святая правда.
Но перина нежней и доступней вечности.
Хоть немного побыть мы в обеих рады:
вольно мыслям в одной, а в другой – конечностям.

***
Не существует к будущему лоций,
лишь компас-сердце, что всегда с тобой,
и в бездне генетических колодцев
напиток, называемый судьбой

***
Неужели борьба против русского быта
и красивые сказки, и ложь без конца
моему поколенью с рожденья привиты,
словно маски к остаткам живого лица?

***
Есть в милосердии бальзам,
а в справедливости - похмелье...
В кандально-лагерном 'нельзя'
звучит и благовест прощенья.

***
Гудит типография в жарком чаду матерка...
Способен ли шрифт создавать, понимать или думать,
когда он ложится в ячейки стального станка,
как годы - в эпохи, а листья осенние - в гумус?

***
Был вселенною мамин живот,
новый мир нам открыло рожденье,
и за смертью, наверное, ждет
путь в иные совсем измеренья.

***
Что есть реальность? Что - обман?
Иллюзий - где владения?
Где - за границами ума -
рождается прозрение?


Рецензии
"Наше тело - живой иероглиф
в многомерном пергаменте мира,
неизвестного бога автограф
между клякс и бесчисленных дырок."
Это больше всего понравилось!
И почти всё, что после этого четверостишия, понравилось очень.
Но и то, что ему предшествовало, - тоже хорошо!
Мысль, как маховик, набирающий обороты, или локомотив, ускоряющий ход :))

Люда Титаренко   18.06.2018 22:04     Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.