Как трава

Засыпают, как прежде, угрюмые мишки в берлогах,
Стал для нас с каких пор угнетающим радостный труд?
Мы растем, как трава, на бесчисленных скользких дорогах,
Там, где добрые руки ни сеют, ни пашут, ни жнут.
 
И торчат из усталой земли одинокие спицы,
И как будто наказаны ты, и как будто скверна,
И садятся в холодный песок удивленные птицы
И растерянно ищут, а нет ли в округе зерна...
 
А поблизости путник седой не найдет водоема,
На высокой, на кочке сорняк почему-то живет,
Здесь, на месте богатого прежде отца-чернозема,
Где земля небесам возвращала столь щедро свой плод.
 
И уже не смеется до радуги чистое небо,
Здесь достаточно зависти, злости и прочей трухи,
А на месте колосьев златых и господнего хлеба
Неприступной стеною слепые стоят лопухи.
 
И какая беда обличит ненадежного друга?
И какое же горе избитая совесть влачит?
Это вера без дел, это крепкие руки без плуга,
Это чистое сердце, что в истовом горе молчит.
 
А теперь нужна вера, молитва, и стойкость, и время,
Время зноя и засухи, время полива и гроз,
Пусть же нежное, доброе, все еще хрупкое семя
Горячо поцелуют и вновь закопают в навоз.
 
И болото однажды опять переменится в море,
Орошающем тысячи пашен земных и садов,
А душа человека, она же бездонное поле,
Снова станет долиной воистину райских цветов...
                (ноябрь 2016)


Рецензии