На качелях зенита парит налегке
терпкой осени дух.
И остаток тепла отдаётся руке
из скамейки в саду.
Час отлётного клёкота не наступил.
И не чутно пичуг.
И не слух уловляет, а чуткость стопы
гулкий яблочный стук...
Павшим русская осень играет отход
на скрипучем рожке -
чует глупое сердце... Само в свой черёд
на гнилом черешке
провисает, раскаянием изболев -
да соблазнам служа...
Скоро будем, браток, в этой самой земле
долго-долго лежать...
Не пришпоривай завтрашний день. Ведь пока
под грядущий канун
для созревшего в этом миру седока
и скамейка - скакун.
Наливные плоды и фонарики астр,
наши кости и кровь -
общий материал. Но в отличье от нас
не имущий долгов.
Этот странный, невидимый, в общем-то, дар
как бы ни был высок -
отрываемся... Далее - в почву удар...
И - короткий отскок...
Яблокопад
© Copyright: Павел Прагин, 2016
Свидетельство о публикации №116122406220
Свидетельство о публикации №116122406220
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.