Неслучайная встреча. Эхо Афгана. Глава 11

                Начало
                Глава 1:http://stihi.ru/2016/09/10/8808 
                Глава 2:http://www.stihi.ru/2016/09/15/9528
                Глава 3:http://stihi.ru/2016/09/21/5376
                Глава 4:http://stihi.ru/2016/09/25/9704
                Глава 5:http://stihi.ru/2016/10/04/6969
                Глава 6:http://stihi.ru/2016/10/04/11061
                Глава 7:http://stihi.ru/2016/10/06/11010
                Глава 8:http://www.stihi.ru/2016/10/12/5509
                Глава 9:http://stihi.ru/2016/10/16/10962
                Глава 10:http://www.stihi.ru/2016/10/22/8489
"...– Мне ещё рожать…
– А от кого – не скажешь?..
– Дурачок!
– Не старый ли?
– Всего-то – 45! – и снова искусала мне плечо..."

* * *

– Ну что, Андрюха, баню затопил? – Старик тряпицей руки оттирал, на чурбачок присев.
– Пыхтит, родимая.
Я закурил. Степаныч взял из пачки сигарету, долго мял, задумавшись о чём-то, сунул в рот.
– Промыл инжектор, фильтр поменял, – от спички прикурил: – Я под капот давно уж не заглядывал… Не грех бы в зиму «тормозуху» поменять, но не сейчас – не к спеху! – в сентябре… – Степаныча, бывало, не узнать – он говорил, как будто, сам с собой: так к одиночеству, видать, привык, что мыслил вслух.
И я был сам не свой – глодала совесть: должен знать Старик, что с Катей мы уже обручены, и я готов назвать её женой. А встреча наша – эхо той войны, где было всё судьбой предрешено. Не прокатись по нам Афганистан, добил бы я учёбу в МГУ и, глядя в телескоп, как истукан, созвездьям назначал бы рандеву, Катюша нарожала бы детей, так никогда и не узнав меня – совсем другие Катя и Андрей по жизни шли бы, но… Была война, и раненый комбат, и, сквозь года, мужская дружба – крепче, чем родство. Как ни крути, выходит, что судьба – во времени свела, и естество, согласно философии инь-ян, взяло своё: гармонию начал – мужского с женским, вычеркнув изъян растраченности лет…
Степаныч встал, смахнул рукой соринки со штанин.
– Пока что, слава Богу – тормоза, тьфу-тьфу…
Старик не то что стал другим за годы, проведённые в лесах – всё делал сам, на «ты» был с топором, хозяйство вёл и мёдом торговал, и, даже, изменился говорок – по-деревенски мудрым, мягким стал: вернулся, будто бы, к истокам он, всё чаще Бога начал поминать… Но внешне – офицер! со всех сторон: всегда побрит, и выправка, и стать – при нём. Степаныча я уважал – как старший брат он был мне, как отец. За 20 с лишним лет ржавеет сталь, а дружба наша – не ржавела. Здесь – под этим кровом – не был я чужим и чувствовал нутром, что Старику прохвост Андрей стал близким и родным: давно уж зёрна смолоты в муку…
Я мялся и не знал, с чего начать – как напроказничавший ученик. Похоже, покраснел – епона-мать! Горел и лоб, и щёки, а Старик, два раза на окурок поплевав, спросил:
– Чего загадочный такой? Влюбился по` уши, никак?.. Ну, изливай – послушаю.
– Ты прозорлив, Степаныч… Прозорлив… Зришь, прямо, в корень… – воздуха глотнул и, сам себя в уме перекрестив, как лодочник, прикованный ко дну, промямлил кое-как: – Ты извини… Ну, в общем, с Катей – мы уже… того… Ты не серчай – прошу её руки…
– И всё? И больше ничего? Прохвост! Не удивил!..  – а взгляд – через прищур чуть повлажневших глаз – был озорным. – Да чтобы не заметить ваш амур – оглохнуть! надо, стать слепым! А ты… – Степаныч приобнял: – Ты молодец… ещё когда! тебе я говорил – не слушал!.. Эх! Давно бы, как отец… – тряхнул мне голову: – благословил…
– Так ты скажи – не против?
– Я-то – нет. А Катерина что? Поди, цветёт?
– Похоже, извелась – на завтра же билет: увидимся – сказала – через год…
– Я не могу, Андрюха, повлиять, и как вам поступить – решать самим…
А что решать – на мне больная мать, и для меня Нью-Йорк недостижим, в каких бы ни был он цветных огнях.  У Кати дом в Нью-Йорке – не шалаш. Захочет ли Катюша поменять благополучие – на ералаш?..
– Послушай, времени у вас в обрез: своди-ка в баню ты её – попарь, – Старик за сигаретами полез в карман. – Вдвоём идите, в первый жар.
Мы закурили.
– Веники возьми – под крышей. После Троицы вязал… В аэропорт поедем мы к восьми, – Степаныч что-то про себя считал: – плюс-минус полчаса… – прищурил глаз: – Да, можжевеловый – для массажа! – запарь. Всё будет хорошо у вас, – и подмигнул: – Вот, чувствует! душа...

* * *


               Продолжение
            http://stihi.ru/2016/11/27/3557