Странник

Шёл по дороге странный человек,
Он улыбался тонкою улыбкой,
И жизнь ему казалась лёгкой, зыбкой,
Как утренние росы на траве.

Всё радовало: холод, ветер, зной,
И даже тучи, что над ним нависли.
Дивился он, ловя себя на мысли:
«Да отчего счастливый я такой?

Ведь за душой — алтын, да три гроша,
Приют — шалаш, а ужин — кружка чаю,
Но лето, жизнь полна и хороша,
А главное — я это замечаю!

Открылась мне под колокольный звон
Такая благодать и совершенство,
Которую дарует только Он,
Всё знающий про райское блаженство.»

Был человек художник и поэт,
Писал охотно вывески, картины,
Стихи для пастухов и для скотины;
Жил в творчестве какой-то мягкий свет...

Кормился странник в поле, у костров,
На огородах, в кухнях и передних.
Он ел, случалось, свежих осетров,
Случалось — хлеб, что зачерствел намедни.

«Куда идёшь? - Бывало, говорят. -
Нельзя же век нести свой свет изустный.»
Он отвечал наивно всем подряд:
«Я направляюсь в Оптинскую пустынь...»

«Вот как? Зачем?» - «Начало всех начал
Ищу.» - «Ну вот, найдёшь, а после что же?»
Он больше ничего не отвечал,
И не глядел в такую даль, быть может...

Где он теперь? Скажите мне, друзья,
Не видели его под небесами?..
Да что вы говорите? Это — я?
А сами-то... Вы оглянитесь... Сами...