Святыня
Тот, кто вечно шагает во мраке,
И луч света делает святыней.
Тот, кто познал вкус боли,
Будет рад одиночеству в пустыне.
Мы не знали, родившись однажды –
Падений уж путь предрешен,
Но мы сделаем это неважным,
Притворившись, что видим лишь сон.
Не про нас, про кого-то другого,
Кто уже не встает, упав,
Или вымолвить боится слово,
Ответа чувствам не узнав.
Мы потом пожалеем, возможно,
Только жизнь не вернуть назад.
Как же, все-таки, это сложно,
Знать, что не ждет ни рай, ни ад!
Так что гордо расправим плечи
И свой лучик упрямо зажжем,
И молитвы усталые речи
Тихо-тихо над ним пропоем…
Мы попросим его о прощении,
Чтоб не сгинуть бы нам в борьбе…
Мы попросим о предрешении
В нашей непростой судьбе.
Только фотоны, увы, не чувствуют,
И не знают, что только о них,
Теми, кому живется пусто,
Сотворен прекрасный миф.
Свидетельство о публикации №116061203578