- Мне расскажи за свой фартовый зехер,
Пойдём до кабака – налью сто грамм,
Откуда, Моня, этот «Студебекер»,
Что ты канаешь в нём по бардакам?
- В моём кармане, Фима, есть малява,
Когда бухой и лыка не вяжу,
Я в Сан-Франциско езжу на халяву,
А как оно – нальёшь, я расскажу…
В маляве адрес: Штаты, Сан-Франциско –
Зачем он там, понятно и ежу…
Я, кореш Фима, не летаю низко:
Уж кочумать, так на чужом пляжу!
Когда меня, нивроку, подбирает,
А полицейский шмак, а-поц-а-гой,
Куда меня отправить, он не знает,
Ну, и везут по адресу домой.
- Послушай здесь: я, Моня, не шлемазл:
На Молдаванке ты родился и ширял…
- Ой, умоляю, Фима, я два раза
Уже в том Сан-Франциско побывал.
- Ну, а мотор гешефтами какими?
Не парься, Моня, мне открой секрет.
- Я в банке, Фима, дал твоё им имя
И взял кредит…
на восемнадцать лет.
Разговор на Молдаванке
© Copyright: Анатолий Берлин, 2016
Свидетельство о публикации №116051901029
Свидетельство о публикации №116051901029
Рецензии