Жертва информации

Наш бурный век без информации
Уже немыслим, доложу.
А я субъект какой формации,
К каким рядам принадлежу?

Во мне сплошные деформации,
Меня мотает, как дерьмо.
Я одурел от информации,
Она и благо, и ярмо.

Потоком мутным перекормленный,
Как правда мне ни дорога,
Я – сформированный, оформленный –
Совсем теряю берега.

И, представитель супернации,
Своей идеи наркоман,
В потоке суперинформации
Несусь, как щепка в океан.

Винтом заверчен в этом танце я,
Не расхлебать водоворот.
И что же зрит моя субстанция
Вокруг, где все наоборот?

А на земле рассветы росами,
Как колокольчики, звенят,
Пока нас жизнь питает вбросами,
Как сука рыжая щенят.

И не ищите света в ящике,
Где шоумен теперь поэт,
Поскольку всё, что вы обрящете,
Дурная суета сует.

Нам ни к чему звонить по номеру,
Когда мы права лишены
Ходить по мИру так, как пО миру,
Ища заветной тишины.

На краткий миг хотя бы спрятаться,
В душе почувствовать покой.
Поскольку в нас такая матрица,
Где код защиты – никакой.

Уйти в пещеры заповедные,
Соорудить в чащобе скит,
Чтоб не достали трубы медные,
Не проглотила рыба-кит.

Твоя надежда, может, спит еще,
Она иллюзия, поверь.
И вал тебя наружу вытащит,
Что прошибет любую дверь.

Ты будешь странною загадкою
В местах, где только валуны.
И затоскуешь ты украдкою
Один, без радиоволны.

А что волна? Да с нею просто все:
Могила – тихое жилье
Наедине с безмолвным космосом,
Поскольку кто ты без нее?

Но с ней ты жалкий и раздавленный,
И, как ты там ни поступи,
Но разбазаренный, раздаренный
Ты изойдешь на пустяки.

Сравнить еще с какими драмами
Весь этот вываленный хлам?
Ты переполнился программами,
Ты обезумел от реклам.

Тебе уже и делать нечего,
Когда весь день в чужом бреду
Воспринимаешь сердцем, печенью
Ты эту хрень и лобуду.

Но ты ведь, собственно, не маешься,
Входя обычно в шумный день.
И даже если где-то свалишься,
То не под ту же ль дребедень.

И не разрежут тело молнии,
И туч не будет в синеве.
Лишь ты окажешься в безмолвии
С фантомным эхом в голове.

На жизни мертвые не женятся,
На смерти ж, коли жил, женись.               
А тут трещит, стреляет, пенится
Тобой оставленная жизнь.

Ведь это все уже до лампочки,
Оно – как с белых яблонь дым,
Как бесполезные заплаточки
На том, что сношено до дыр.

А сор из дому время выметет,
Не омрачая белый свет.
И что влетело, то и вылетит,
Минуя уши, коих нет.

Едва ль во время эксгумации,
Нарушив глиняный закут,
Оплачут жертву информации,
Когда останки извлекут.

2016