Моя душа рвалась к стихам,
Как нищий к замку,
И в них делилась пополам -
И наизнанку.
Но в этом рваном дележе
Не истощиться б - иль уже?
Как голос внутренний велел,
Свечой средь мрака
Душа горела на столе
У Пастернака.
А как менял меня в лице
Твой нежно-резкий стих, М.Ц.?
Но строки Быкова ловя
Сознаньем вялым,
Мне рифма нравилась... своя.
Чужой мне мало.
Очередной кончая стих,
Не нахожу, увы, своих...
И только Ваше... нет, твое,
Твои кристаллы
Меня пронзили, как копье,
Впились, как жало.
Но в череде всех лучших дней
Нет жала этого нежней.
Все время, путаясь в борьбе,
Ища предела,
По фиолетовой - к тебе! -
Душа летела.
Им нужно вместе ночевать:
Мой телефон, твоя тетрадь...
Любимым поэтам
© Copyright: Андрей Алексеевич Петров, 2016
Свидетельство о публикации №116042109995
Свидетельство о публикации №116042109995
Рецензии