Театр

От тебя не убежать даже в лето.
Ты творишь мою жизнь, как сюжет.
Ты творишь меня, как звезду из пыли.
Это и есть моя сеть, моя паутина.
А в тебе весна. Как прекрасный, желанный клад.
Я смотрю на тебя, и не хочется плыть назад.
У тебя есть вечная власть. В каждой новой главе.
Ты мне даришь и солнце, и слякоть, и снег.
А меня накрывает волной то жара, то холод.
Но тебя мои мысли не могут тронуть.
Ты за гранью мира, в котором я одинока.
И нет тебе названий, нет символов. От истока
Просто пышет огненная река прямо в мои глаза.
Я просто холст, а ты просто можешь красиво писать.
И весна каждый день надо мной, как дамоклов меч.
Мы вживляемся друг в друга, и у меня пропадает дар речи.
Март растёт виноградными гроздьями за остывшим стеклом
И ведёт меня странной дорогой. Указанной не перстом,
А забытыми снами из далёкого прошлого.
Посмотри, ты разрушил меня. А собрать невозможно.
Чёрным цветом, бесцветным льном, золотым осадком
Оставляешь печати в моей душе. Их счёт идёт на десятки.
Два с половиной года моя жизнь — что две стороны.
Одна сторона — зеркало. Но в нём не я. И не ты.
Это что-то, что между нами затягивает новый узел.
Я смотрю на тебя и горю. И тлею. Но страшнее обернуться
И увидеть, что мой мир без тебя ослеп.
Мне привычен цвет льна и вмерзающий в душу смех.
И ты снова вводишь меня в театр тепла и пурги.
Моя свобода нашлась. И ею стал ты.

09.2014.


Рецензии