В низовьях вен блуждает стук
Крови мятежной.
Пульсирует в запястьях рук
Мой голос нежный.
Он не творенье моих губ,
Он весь под кожей,
А звук, рожденный мною, груб
И односложен.
Все, что живет-кипит во мне,
Стекает лавой
Сквозь пальцы на моей руке,
Усталой, правой.
Моя душа теперь чиста
И неприкрыта.
А в сердце белого листа -
Клинок графита.
Голос
© Copyright: Крюкова Кристина, 2015
Свидетельство о публикации №115102207015
Свидетельство о публикации №115102207015
Рецензии