***

Дни шелестят
Страницами скучного романа.
На двадцать пятой уже не ждешь рассвета,
На тридцать третьей не просишься
На море.
И сердце смутно вспоминает,
Что оно когда-то испытывало
Не только тоску и грусть,
А что-то еще,
Но нет сил перечитывать книгу,
Все равно уже не уловить
Суть.


Рецензии