Поёт поэт

 
Святые мы?
И трепетные души?
Исчадья тьмы
Не будут песни слушать.

В них свет, добро...
И льётся чистый голос.
В нём серебро
Струны, как тонкий волос.

Поёт поэт...
Я песням его внемлю.
И льётся свет
На нас и эту землю!..


Рецензии