Пропащий

Он был сродни шелестящей рапире,
той, что одним поцелуем убьёт,
и, хоронясь, переборчивой лире
страсть изливал, торопясь, напролёт.

Видел я в нём отстранённое что-то,
то, что в себе отмечтался спасти.
Жизнь для него оставалась работой -
сделать её  и спокойно уйти.

Он, изучив всё возможное пешим,
смирно пропал в невозможных мирах...
Может он там, наконец-то, утешен,
просто забыв, как в последних горах

буквами в рост титанический высек
так, что прочесть невозможно вблизи:
"Низкое - даже любовь не возвысит, 
лишь изваляется в липкой грязи."


Рецензии