Все поеты буки-бяки

                Я не поэт. Поэтов ненавижу...
                Ю. Некрасов


Все поеты буки-бяки, злыдни все до одного.
В Хиросиму с Нагасаки высылать бы как врагов
этих токарей от лиры, этих косных торквемад.
Снять с мучителей мундиры и пинком задвинуть в ад.
Пусть там с них сдирают черти наживую стишyю...
(тише, тятя, тут же дети!) Им не место здесь, в строю,
здесь война, здесь гробят души миллионами за раз,
а поеты бьют в баклуши и хореют напоказ.
Им бы топки жечь народу, а не попки тёткам жать.
Воспевать бы мать-природу, а не  ливеры сажать.
Слог рожать густой и чистый, свежий как апрельский мед...
Но куда им, онанистам - око видит да неймёт,
не стоит на страже мира многогрешный их язык.
Пилит ржавая рапира, отвисает вялый штык.
По-индийски в стиле диско, а по-русски - как мечом:
если в голове пюписька - айболитыч ни при чём.
Нам славянам нашиш надо собираться на майдан.
Пропагандим крупных гадов, заиндирим по мордам:

по шоссе шагала псаки
а навстречу ей собаки
протянула псаки руку
покусала псаки сука
как же это как же так
ненавидят суки псак 

Что собрались вкруговую, закусили удила?
Али пустоту толкую или правда не мила?
Что надули капюшоны, что таращите очки,
где приемчик запрещённый?
                Ой, не надо!
                Ма-амочки-и-и...

...

Темнота. Немного душно, но в конце тоннеля - свет.
Нам славянам нашиш нужно... Я не умер или нет?
Выхожу - столы накрыты лимонадами с икрой
и корыты неразбиты. Коро-пора-пир - горой!
Сел, налилыч, закусевич... Подготавливаю спич.
Справа - Алексан Сергеич, Слева - Михаил Юрич
Вижу - Князь идет с охраной в десять сажень вышиной.
Улыбается... Румяный... Это ж.. Это ж.. Боже мой!
Всех обходит постепенно, Дамам руку подаёт.
Чин по чину, член за членом, а не задом-наперёд.
Под конец - ко мне. Бледнею, с широко набитым ртом,
дебелею, ахинею, слышу тихое: Шалом...
Где твой смокинг, галстук, лира, предъяви-ка Нам талант...
(и с улыбкой командира) Отвечай, комедиант!
Я в карманы — пусто, дыры... Где шпаргалка, где суфлёр?!
Только пара струн от лиры с картой на фуникулёр.
Занавес, немая сцена, на галёрке - весь бомонд:
Лао Дзы и Авиценна, доктор Зло и мистер Бонд.
Только мне не до бомонда, не до бонда, не до зла.
Чую - таю, тлеет морда...  Вдруг, звонят колокола.
Не дождавшись и пол-слова, Князь мобильный достаёт:
Гамарджоба, дядя Вова...
                Стража!
                Этого - в расход.

...

Темнота. Немного душно и в конце тоннеля - шиш.
Нам, славянам, нужно дружно...
 
Кто здесь? Здравствуй,
                что не спишь?




/\/\/\/\/\/\/\/\/\//\/\/\/\/\/\/\иния отрыва