Улыбка тихого поэта

               Цветёт сирень. И майский запах
               Так жалит девственно носы,
               А у ежа в мохнатых лапах
               Горят обрывки от росы.
               И только не горит при этом
               Улыбка тихого поэта.

О, век, законы и порядки,
И нравы затуманят взор
В попытках донести раздор
В умы заместо физзарядки.
Веками создавались книги.
И Рим построен не за год.
Ту прыть от Пушкинской мотыги
С годами растрепал народ.
Отцы старались. По крупицам
Тянули ввысь труды дедов,
А сыновья в колёса - спицы,
И не стыдясь своих стыдов.
Нам веком золотым - не Пушкин,
Нам Интернет - верх высших драм.
А внукам, бабушки-старушки,
Расскажите про Инстаграмм?!
Иль про контакт, вершину слога?!
Про Твиттер, сборище писак?!
У вас, глупцы, одна дорога.
Режим - бардак, а мир - барак.
Испортив взрощенный уклад
Перестановкой нравов мира,
Мы виртуальный быт - в кумиры.
Мы книги прадедов - на склад.


Скажите, есть ли стержень там,
Где книга стала историзмом?
Поэт, что облачился в ризу,
Оставив всё, уходит в храм.
Россиюшка, ну неужели
В порыве нано-передряг
Мы дико поменять успели
Поэтов мира - на писак?
И как же так, литературу,
Что меркой Запада была,
Мы, превратив в мукулатуру,
Сожгли дотла. Где свет - зола.
А я не верю. Нет, не верю!
В России мощь - планета звёзд,
Которых слогом не измерить,
В которых сил на много вёсн.
Как залп прицельно бьющей пушки,
Стреляющей не в бровь, а в глаз,
И Лермонтов, и новый Пушкин
Заполнят мир волною фраз.
И в ценной книге в суматохе
Сверкнёт с охотою глава,
В которой протрубит молва
О мастерах Новой Эпохи.

               Цветёт сирень. И майский запах
               Так жалит девственно носы,
               А у ежа в мохнатых лапах
               Горят обрывки от росы.
               И загорелась ярким светом
               Улыбка тихого поэта.


Рецензии