На смерть поэта Аркадия Брагина

До старости поэты не живут.
Их топят, режут, вешают и жгут.
Их травят, в них стреляют на дуэли.
Их губит алкоголь, болезнь, метели.
Для киллера нет сладостнее цели,
Чем сердце то, что у певца в груди.
Я жив пока. Всё, значит, впереди...

Вечная память тебе, поэт-герой!


Рецензии