Мой брошенный мир

Мне с каждым разом абсолютно все равно,
Что обо мне подумает читатель.
Я не герой великолепного кино,
Не композитор, не поэт и не писатель.

И мне плевать, что где-то начали стрелять,
Стреляют те, кому за это платят.
И люди будут только выживать,
И получать намного меньше, чем потратят.

В церквях при светлом зареве свечей,
Мы просим Господа, нужды не понимая.
А в нашем мире много сволочей,
Что гадят, лишь на Бога уповая.

Не зная радости, ни горя, ни обиды,
Решая судьбы по бумагам и статьям,
Работают служители фемиды,
Развязывая руки подлецам.

Обидно думать, что для многих мужиков,
Для счастья хватит лишь бутылки водки.
И модно делать из работников рабов,
И не платить за труд ни медью, ни похлёбкой.

Я часто представляю, что живу,
Не в радостном, большом, чудесном мире.
А пребываю не во сне, а наяву,
В заброшенном и сломанном сортире.

И как в сортире всё идет на самотёк,
И ничего никто исправить не желает.
Как двоечник, не выучив урок.
Умышленно проблемы избегает.

У нас давно считается нормальным,
Незамечать чужого горя и потерь,
Быть равнодушным, "молодым и вечно пьяным",
И перед носом закрывать любую дверь.

А дальше подрастут и наши дети,
Увидят мир во всей его красе.
Как много зла на этой маленькой планете.
Как много нас на чёрной полосе.