Пять

    Моя собака Зина, семи, почти лет от роду, проживёт с бородавкой под глазом не меньше, чем я с хламом в башке.  Город стоит. Праздник помпезный.  День независимости, завтра, третье июля. Минск освободили в сорок четвёртом, круглая дата. Центр перекрыт. По кольцу  ближе в любую сторону.   Колбаса  по кольцевой.   Прёт,  колбаса сто километров в час.  Между машинами, расстояние,  дай бог с десять  метров,   по  часовой.  На встречу пусто, похоже,  там всех  отымели. 
     Знаешь, на дороге встречаются полосы на асфальте чёрные от колёс, когда резина горит. Бывает, у фуры заклинивают все два колеса,  задние, или все восемь  и рисует рисунки на асфальте фура. Бывает. Впереди не фура, фордик с тентом, номера наши… Чёрная хрень из под колёс на асфальте, виляет…  Пипец.   Я в тормоз двумя ногами,  руль влево, не доехал, повезло.
Собака, толстая,  перечислил все собачьи породы,  с пузом,  до земли, прошла пешком под разделительным ограждением на другую сторону этого красивого Города.
         Тронулись. Обгоняю, сигналю. Напугал, похоже.  Окно правое  открыл.  Сложил пальцами «V». Водила кивнул, отпустил руль и сложил двумя руками по «V». 
Ей рожать пятерых. Или два по «V».  Мы так решили. Собака считать умеет. Всех пятнадцать, на другой стороне Города. В кустах. Чем  дальше, от дороги, тем больше шансов. Привет.

04.07.2014.