Штука

Пушистым убором цветущие ивы покрылись,
Желтея под нежным сияньем апрельских небес,
На ветках листочки пахучие чуть распустились, –
Чудесным зелёным туманом окутали лес.

Бродил я в той дымке, весенние слушая звуки,
Дыша ароматом листвы и забыв тягость бед.
Но вдруг на поляне обломки горелые «Штуки»*
Торчат в прошлогоднем бурьяне, как жуткий скелет.

Полвека лежит она здесь, не дорвавшись до цели,
Налёту пиратскому кто-то конец положил.
Быть может, в пути «ястребки» на неё налетели,
А может быть, метко зенитный снаряд поразил.

Мотор захлебнулся, горячим металлом пронзённый,
Ему не гудеть уже больше ни в чьих небесах.
И нашей земли экипаж  получил, как тевтоны
Земли получили от римлян в Секстийских полях.**

Сирена,  сердца леденя устрашающим звуком,
Как демон зловещий, не будет уже завывать.
И в небе настигла пилотов последняя мука –
За все злодеянья в ревущем огне погибать.

В пике  заходя, они метко удар наносили,
Людей убивая невинных и руша жильё.
Но кару жестокую эти враги получили.
Здесь врезались в землю. Что ж! Каждому, видно, своё!

Лес выжжен вокруг, и как язва, как страшная рана,
С той самой суровой поры, до конца не зажив,
Печальной прорехой осталась здесь эта поляна,
Навеки останки злодеев лихих приютив.

Ах, если бы всем по заслугам досталась награда!
Всем подлым бы выпить законную чашу свою!
Лежит самолёт, как исчадие злобного ада,
Издохшим драконом в весёлом весеннем раю.

Но мы растеряли плоды той великой победы,
Беспомощно глядя, как рушится наша страна.
Вините вы нас? Где же были вы, бравые деды,
На лаврах почившие, лишь отгремела война!

Вы жили лишь прошлым, наградами гордо сверкая.
Вы знать не желали, что кривды победа грядёт,
В Верховном Совете преступно терпя полицая,
И будто не видя, какой дезертирам почёт.

Вы   доблесть свою от душевной утратили лени,
Вы предали нас ради блеска своих орденов.
Чего ж обижаетесь, прошлого бледные тени?
Победы уж нет! Суд истории будет суров!

Вы славу былую холуйства покрыли позором,
Не слушая совести голос, гоня её прочь,
И Саблина тень пусть послужит вам гневным укором,
И подвиги ваши нам больше не могут помочь.

И мне уже кажется – «Штука» воскресла из тлена,
И призрак, к прицелу припав, направляет полёт.
В отвесном пике завывает зловеще сирена,
И снова кровавый кошмар на земле настаёт.

И сквозь плексиглас мёртвой, страшной улыбкой оскалясь,
Убийца злорадно на наши просторы глядит,
Любуясь, как нелюдей подлых холуйская стая
Что он не докончил, с предательским рвеньем творит.

И прочь я пошел с этой злом осквернённой поляны,
Оттуда, где  нечисти дух застоялся гнилой.
Скорее подальше уйти, вглубь лесного тумана,
В зелёную дымку, дарящую мир и покой...


"Штука" – от нем.Stuka – Sturzkampfflugzeug – пикирующий бомбардировщик.
Немецкий одномоторный пикировщик Юнкерс-87, отличавшийся смертельной точностью удара. На стойке неубирающегося шасси имел работавшую от встречного ветра сирену, включаемую в пике и издававшую зловещий душераздирающий вой.

**В июле 102г. до н.э. в битве при Аквах Секстиевых (Секстийские Воды) в окрестностях современного Марселя римская армия консула Гая Мария полностью истребила надвигавшиеся на Рим германские полчища племён тевтонов. Рим был спасён от смертельной угрозы.