В этой церкви меня не крестили,
Здесь колхоз обустроил склады.
Дай-то Бог, храмов нынешних шпили
Впредь не встретят подобной беды:
В старом русском селе Куликово,
В центре самой могучей страны,
Купол вместо креста золотого
Был увенчан кустом бузины.
Утром Троицы, в пост ли Великий,
Веру свято и честно храня,
Наши бабки молились на лики,
Те, что чудом спасли от огня.
Помню образ совсем обожженный,
Знавший вольных людей беспредел.
Сам Господь с почерневшей иконы,
Мне в безбожные очи глядел.
Стыдно не было нам, лоботрясам.
Пусть ругает отсталая старь.
К майским праздникам шли мы за мясом
Гулким шагом на грязный алтарь.
Хоть и многое мною забыто,
День один неизменно живуч:
Жёлтый кафель, коровьи копыта,
Свод дырявый да тоненький луч.
Этим лучиком мудро и строго
В том родном пионерском году
Мне указана к Богу дорога.
Я иду, спотыкаясь. Иду.
В этой церкви меня не крестили
© Copyright: Светлана Корд, 2014
Свидетельство о публикации №114020308348
Свидетельство о публикации №114020308348
Рецензии
На это произведение написано 69 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.