Промокший на ветру

Простуда есть не нужно боле
Промокший на ветру дожде,
Стаю я в переулке грязном
Куда исчезли мысли о мечте.
 
Один я в одиноком сером
Кутиться что же делать мне,
Застрял как лик безумный
Где ваше отражение в окне.
 
Не принц что ты хотела
Не соблаговолит мне это,
Умею радоваться кредо
До потемнения в уме.
 
Я есть твоя любовь
Судьба нищая чертовка
Что слепо помнит о тебе.
 
И я в надежде успокоен
Так и живу я в черном дне.
 
И где мои слова о добром
Наверное, забыли обо мне.
 
И где же ты красивая такая
Который год твержу я о тебе.


Рецензии