Опять Россия в пробке бытия,
Где смирная Ока сливается не с Волгой,
Которая «течет издалека»,
А с тем, что кажется
Нам неприлично «долгим».
Пространство – время – архетип судьбы,
О них написано немало.
«Куда ж нам плыть? –
Всей пушкинской пальбы
Как оказалось, недостало.
Она ведь вся проникнута была
Россией-хулиганкой небывалой,
Которая настолько широка,
Что даже Пушкина ей оказалось мало.
Нам повезло родиться в глубине
Самих себя, ничем не опороченных,
Доселе не признавшихся в вине
Принципиального отрочества.
«Да, скифы мы…» -
А, стало быть, детеныши,
И стволовые клетки бытия
Из века в век растущего звереныша.
Приплыли все, особенно неплывшие
Ни вдоль, ни поперек святой реки,
И снова Ной, забыв про коньяки,
Идет строгать ковчег для позабывших…
Опять Россия
© Copyright: Протагор, 2013
Свидетельство о публикации №113110609565
Свидетельство о публикации №113110609565
Рецензии