Бог знает, я этого хотел.
Я видел, как могло быть с нами:
в рост поднятые, гребни стен
ушли в пески воспоминаний…
Какая лба коснулась тень,
чьим сердце омрачилось лаем?
Мы чувствовали до костей,
в презрении кипя и славе.
И вот он – на ладони, век:
исчерчен, испещрён, унижен,
сорочьей подчинён молве;
вот я, один, у лавки книжной…
Бодлер, Есенин, Блок, Рембо:
торец к торцу, пропащих знамя.
Вдоль сотен не моих стихов
пройдёшь и ты, век проклиная –
беззвучно, будто с детства нем,
сухими шамкая губами,
а мне… Что остаётся мне?
Давиться и блевать стихами…
Похожи на помятых шлюх –
им можно дать любое имя.
Когда, скажи – когда! – мой друг,
из памяти моё ты вымел?
К чьему гранитному плечу
рука, до века, прикипела…
…Но видит Бог, я не хочу
чтоб память до трухи истлела.
июль 2013г.
К другу
© Copyright: Светлов Роман, 2013
Свидетельство о публикации №113071503464
Свидетельство о публикации №113071503464
Рецензии