Золотой богомол

   
               

Маргинальная эра сменилась такой же нелепо.
Школу сдали татарам – вознёсся над ней минарет.
В переходе подземном поёт Окуджаву калека,
в камуфляжную форму – ну чисто Афганец! – одет.

Фейерверки зато, что ни ночь, потрясают кварталы,
иномарки визжат, дух помоек, что тот аммиак.
Так реклама меня своим бредом кичливым достала,
как не снилось вовек пропаганде былой коммуняк.

«Ореанду» путаны зовут своей биржей не зря ведь,
нувориши жируют, здесь их обитанья среда.
Как сказал Черномырдин: – Хотели ошибки исправить,
да наделали новых, и вышло опять, как всегда…

Истеричные чайки скандалят истошно за молом,
демократы везде, а замашки всё тех же совков.
Затаился средь туч, лапы вздев золотым богомолом,
тонкий месяц, на звёзды охотясь, как на мотыльков.

Я не знаю, как вы, но уже узнаю я свой город
всё труднее, как будто я сон наблюдаю, не быль.
Мир и раньше-то был не един, а теперь он расколот
на такие осколки, что дальше уже только пыль…