Мы сбиваемся вокруг,
Словно мышки полевые,
Уходя от зимних вьюг
Под покровы снеговые.
Дыры старые латать –
Не блаженство это, право.
Не пытайтесь угадать,
За каким кустом потрава.
Оглядитесь, вот – тайга:
Чащи, дебри, насажденья…
Потрудитесь – и тогда
Будет вам вознагражденье.
Кто положит на порог
Нашей жизни-мышеловки
Глазированный сырок
Во спасение полёвки?
А положит – не гульба,
Не игра с обманом зренья.
Покуражится судьба
И наступит отрезвленье.
Ведь не зря до смерти вплоть
Брюхо пучит и пытает;
Только впроголодь Господь
Жизни учит и питает.
И блюдут суровый пост
Даже мышки полевые,
И поднять не смея хвост
На устои вековые.
2010
Пост
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113031611535
Свидетельство о публикации №113031611535
Рецензии