Порок

Он ярко раскрашен, природно широк
И вовсе не страшен, поверьте, порок.
Он мера и тема, бутон и грибок,
Запутан, как схема, и прост, как лубок.

Пусть горек, как хина, и пуст, как бамбук,
Но схема – как схима, лубок – как клобук,
Взывают к моленью во благо потреб,
Где служит растленью обычный вертеп.

Не просто он рядом, но свой, как вино,
И жестом, и взглядом с тобой заодно.
Ведь что не порочно вокруг, господа?
Как будто нарочно он рядом всегда.

В пороке уместен, как водится, круг.
И враг наш известен как истинный друг,
Что не заморочен наличием драм,
А предан нам очень и дружески прям.

В нем нету упрека, лишь пенье да смех.
И семя порока живучее всех.
Укрепится, корни лишь только пустив.
И, малое, кормит большой коллектив.

При неге да сыти, забросив дела,
Мы будем, простите, не чувствовать зла,
Которое рядом, которое в нас,
Которое ядом, возможно, сейчас

И боль выжигает, и дарит обет,
И жить помогает без горя и бед,
Чтоб пили порока мы те семена,
Стыда и упрека забыв имена,

Чтоб годы, что мчатся, как кони в пыли,
Опасного счастья отнять не могли
И здесь мы, по уши от тягот устав,
Меняли на души порочный устав.

2012