Гол и бос, стою, нищие деньги,
Я в руках жму, букетом дома, города,
Все куплеты несчастны и мелки,
Сквозь прорехи мне блещет звезда.
Докучаю себе я вопросом,
Это день для чего, я и ты?
Чудо, чудо о лете, несносно,
На дороге усталой цветы.
Я пустой, из гнезда словно ворон,
Я несу свой удел, одинок,
Все кричат вор он,
Солнце блещет, как нежен восток.
Голос слаб, он монета в стакане,
Звон не гром, а иллюзия сна,
Мир теплом своим серым в капкане,
На задворках бушует весна.
О, безумие, творчество – скудность,
Выпит яд, доедаем пирог,
Снедь проста и привычное утро,
Всё в заплатах идёт на порог.
Я бродяга, письмо зло в конверте,
Буквы вместе, как братья – слова,
На холодном, бессовестном свете,
Пишет ложь свои имена.
Гол и бос, стою, нищие деньги...
© Copyright: Сергей Власов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113031309750
Свидетельство о публикации №113031309750
Рецензии