В Москве

В этом городе,
обрученном
с самим собой,
пьющем колу и спрайт,
ближе к ночи – адреналин,
я запуталась в прах
со своей судьбой
среди сотен голов,
животов и спин!
   
Я лечу по бульварам,
гоню авто.
Дикой кажется
зелень земных широт.
Понимаю буквально -
творю не то!
И живу,
как на выдох -
наоборот.
   
В этом городе боль
от простых измен
и не чувствуешь даже,
как воду пьешь.
В этом городе все
отдаешь взамен
лишь за то,
что ты попросту
в нем живешь.
   
И какая любовь?!
и покой
какой?!
Если вдруг научился
ходить, смеясь,
мимо тех, кто с протянутою рукой
не от лени своей,
от несчастья - в грязь.
   
И какой тут поэт -
если даже кровь
и детей на снегу -
как обычный хлам!
Нас уже трепетать
не заставит вновь
никакой там Париж,
никакой Потсдам.
   
А ты смотришь уверенно и легко,
потому что мы оба с тобой
мертвы!
И, хоть будет Москва
от нас далеко,
но останемся жертвами мы
Москвы.
   


Рецензии