Стена

Стоит стена неброско,
Без пафоса и лоска.
Лишь белая известка
С каймой из паутин.
Потертая известка,
И в этом вся загвоздка,
Поскольку ни обоев,
Ни фото, ни картин.

Стена – миров граница –
Как белая страница.
Но ею всё хранится,
От спиц до утюга,
Как в оке та зеница,
Как робкая синица,
Что духу дома снится
В тепле у очага.

А три стены другие,
Такие же нагие,
Стоят, как берегини,
Что девственно чисты.
И помнит про былое
Пространство нежилое,
Где пыль в четыре слоя
И комнаты пусты.

Пространство нежилое,
А все-таки живое.
Качает вьюга, воя,
Деревья и кусты.
А поле – будто скатерть.
И дом похож на паперть,
Где светит Богоматерь
Истлевшие холсты.

У дома-инвалида
Стоит стена, облита
Луною, как молитва
В трагической тиши.
А три стены другие –
Не плиты на могиле,
Но символы благие
Для страждущей души.

Зима шагает с хрустом
Стекольным и капустным
И наделяет чувством,
Что холода сильней.
И в письменном и устном
Сказанье этом грустном
Уже пустыня – пустынь
С обителью на ней.

Рогатый век-губитель
Взирает на обитель.
И кто бы ни обидел
Кого в чужой краю,
Но всё душою белой
Воспримет, что ни делай,
Стена Пречистой Девой
В оставленном раю.

2013