Ор

Живем как будто на болоте,
Как ядовитые грибы.
И душу мутит и колотит
Само присутствие борьбы.

Кроим пирог, позорим гений,
Затмим портянкою носок.
Спасем сирот, поборем геев,
Утрем Америке носок.

Во благо наше и отчизны,
Как Даль когда-то, не боясь,
Переведем все латинизмы
На древнерусский новояз.

Потушим торф, построим город,
Мадонну отдадим под суд.
И запретим еще семь-сорок,
Что ценность чуждую несут.

В начале мира было слово
И эта матрица жива.
И в общем, это все не ново –
Хвататься всуе за слова.

Когда б заняться надо делом,
Судьбой, основою основ,
Не пребывая в черно-белом
Переиначиванье снов.

Да вот в неведенье убогом
Живот не дружен с головой.
И всё ломаем то, что Богом
В хребет забито становой.

От ора думских вакханалий
Должно бы дух перетрясти.
Да вновь идеи проканали
По безыдейному пути.

Поймем ли правду эту скоро,
Ища не пирровых побед,
Не находя в экстазе ора
Свое спасение от бед?

Дойдем ли вновь до истребленья
По перевернутой звезде,
Рабы эпохи потребленья
В его попоне и узде?

Не видя лика на иконе,
Слезу бы изредка сронить.
Но мы – как взмыленные кони,
Которых не остановить.

И мы, никто уже друг другу,
Орду лукавых веселя,
Бежим по замкнутому кругу,
И тем вращается Земля.

Ни договора, ни порядка
В мироустройстве этом нет.
Но наша дрожь - не лихорадка,
Галлюцинации - не бред.

И тут едва ли сможет некто
Переписать повестку дня,
Хоть нам не делает респекта
Мелкопоместная грызня.

А мир – не Рим, который Третий,
И дым окутает избу,
Что на хвосте тысячелетий
Вползает в русскую судьбу.

И будет туча, то есть хмара
Проблем, поставленных ребром.
И будет буча, то есть свара,
И всё не кончится добром.

О том летят дурные вести,
И в мире – хаос и бедлам.
И нет ни славы и ни чести
Нам разбегаться по углам.

Не дарят пользы этим плавням
Семи пядей говоруны.
И позабыли все о главном –
О безопасности страны.

Трещат от ора перепонки,
Устали уши от речей.
Сидят мздоимцы и подонки
На стульях первых скрипачей.

Герои стали денщиками,
Источник знаний – интернет.
Страна кишит временщиками,
А государственников нет,

Где выгорает нефть, как сера,
И совесть нам не дорога.
И страждет дух, и небо серо,
И до Голгофы два шага.

2013