Бывало, пил по-черному,
Не видя что вокруг.
И к званию почетному
Причислен – не подлюк.
Поскольку люди пьющие
В укроме и в пиру
Постичь умеют сущее
Особенно в миру.
Такая конспирация
Старинная у них.
Такая эмиграция
От мерзостей земных.
Конечно свинство полное
Снаружи, посмотри.
Но там живет подпольное
Достоинство внутри.
Прости за это, Родина,
Природа и родня,
Высоцкого, Володина,
Саврасова, меня.
Гееннами, не кущами,
Одарит нас Господь
За то, что были пьющими,
Срывая с духа плоть.
А как на свете пробыли
Гадать – не вариант.
Но совесть мы не пропили,
Не пропили талант.
Имели даже грацию,
Здоровье загубя,
На эту эмиграцию
Обрекшие себя.
2013
Пьющие
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113012504899
Свидетельство о публикации №113012504899
Рецензии