Любовь не любит, когда её убивают.
Она молча ревёт, и почти всё прощает.
Веру с надеждой, позади оставляет.
И всех кого любит, не забывает.
Но люди, частенько её разбивают.
Небрежно кидают, и наблюдают.
Как она с крыши печально шагает.
Чем это кончается, многие знают.
Но им всё равно, и они продолжают.
Последний полёт, увидеть желают.
Только понять, им ума не хватает.
Что в этот момент, она умирает.
Вы пишите о любви как о живом существе. Мы об этом не задумываемся, а просто - "убиваем". Я этот процесс описал в "Пламя". Это жестоко, но это правда. Мы так поступаем, с нами так поступают. Любовь не спрашивают, она - объект.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.