Три клочка бумаги

Стихотворение в двух частях - шуточной и лирической. Посвящается всем творческим натурам.

- Скажите, кто такой поэт?
- Сидит строчит какой-то бред,
Грызёт перо и рвёт листы,
Считает слоги - раз, два, три...
Не спит ночами, рассуждает,
Вокруг себя всё подмечает
И "страшно устаёт от дум"
(Уж лучше взялся бы за ум).
Ещё скажу я, что поэт -
Любимец женщин, сердцеед,
Хотя за что и почему?
Никак я это не пойму.

- Скажите, кто такой художник?
- Везде таскает свой треножник,
Рисует что ни есть и как,
А всё в шедевр ему сулят.
Способен смешивать он краски
И знает толки в разукраске.
Он может вечно малевать -
Совсем не склонен уставать.
На всём найдёшь его наброски -
Кружки и разные полоски.
Соединит он их в одно -
И вдруг родится полотно.

- Скажите, кто есть музыкант?
- Умелый льстец и важный франт.
Имеет много прочных связей,
И день, и ночь в сонатах вязнет.
Играет он на инструментах
И выступает на концертах.
Имеет скромный гонорар
И создаёт себе пиар.

Ответы эти дали те,
Кто мало смыслит в красоте,
Кто понял часть лишь этих строк,
Те, кто от творчества далёк.
Дополню эти я куплеты.
Вот как ответили б поэты.

        * * *
Мы все - поэты, музыканты,
Певцы и прочие таланты,
Действительно немного чудны:
Скромны, учтивы, малолюдны.
Живём одни в своём мирке,
Но дышим воздухом, как все.
Мы видим мир венцом искусства,
В песчинку вкладываем чувства,
В душе у нас живёт печаль,
А дума вечно рвётся в даль.
Понять мы можем лишь друг друга
(И то бывает, что с натугой).
Мы усложнили жизнь в разы,
Парим высоко, как орлы.
Понять нас, люди, не пытайтесь,
Но камнем тоже не кидайтесь:
Орёл подбитый не живёт,
Он сложит крылья и умрёт,
Копьём презрения пронзённый,
Ненужный миру, унижённый.
Потухнет свет в его глазах,
Мир превратится в тленный прах,
Умрёт он с чувством угрызенья
И вместе с ним его творенья.
А в тех твореньях - сотня дум,
Что дивный, искромётный ум
Рождает в голове творца
И воплощает в жизнь рука.
Ах, люди, люди, в нашем долге
Помочь узнать вам жизни толки,
Учить вас миру и любви,
Сердца избавить от тоски.
Примите нас таких, как есть,
Не омрачайте нашу честь.
Ведь если б были мы как все,
Искусства не было б вообще.
А при отсутствии искусства
Цивилизация без чувства -
Утонет в времени - и нет,
А так останется хоть след,
Хотя бы три клочка бумаги:
Один - с забытыми стихами,
Другой - с значками вроде нот,
Ну а на третьем - натюрморт,
Слегка потрёпанный веками,
На оном лёгкими штрихами
Намечен плоскостной узор.

Февраль, 2011 год