Эссе

Мы - в поиске вечном... Слова подбирая,
Цепляя шершавость бумаги пером,
Выводим усердно от края до края
Эссе нашей жизни под ливень и гром

Весеннего буйства, метельные вздохи
Трёхмесячной спячки бескрайней зимы,
Средь летнюю тишь, где струятся потоки
Палящего солнца, и в час, где взаймы

Осенняя дева нам выдаст мгновенье
Тепла бесприютной последней любви...
Мы пишем, а время внимательной тенью
Стоит за спиной, балахоном обвив

Полёты души, обрывая бессрочно
Отросшие крылья. И снова рука
С толчком в подреберье корявую точку
Рисует туда, где могла быть строка.

Закрыта тетрадь пистолетом Дантеса,
До углей сожжён том второй "Мёртвых душ"...
Мы пишем эссе - ни рассказ и ни пьесу,
Ни царскую оду, ни бравурный туш,

Ни сказ, ни поэму, ни книжку в картинках -
Стилистика жизни диктует предел:
С судьбой ежедневно ведём поединки,
Лишь штрих, зарисовка, - и день пролетел.

Раскрылись для встречи - и надо прощаться,
Искать алфавиты для новых листов,
В стотысячный раз подбирая для счастья
Забытую нежность несказанных слов.