Покой
Я посчитал себя поэтом. Я посчитал себя творцом.
На самом деле фальшь все это. На самом деле был глупцом.
Не замечал я, что твориться. Вокруг лишь лож и нагота.
И знаю я, что эти фразы вас не зацепят никогда.
Мои года простынут вскоре, и эти строки словно сон
Растают в миг как смог осенний, как дождь просохнут в солнце том,
Что нам улыбки дарит чаще, чем бред, который я несу.
Простите. Нет. Постойте, скажет, не уходите в пустоту.
Остынет пыл и масса ляжет в кровать из нерадивых слов.
Устанет все и рот завяжет, и пустота окинет дом.
Там нету лжи и нет корысти. Там свет, там счастье и покой.
Никто не обижает ближних. Никто не назовет скотом.
Пустая тьма съедает свет, врываясь в наши рамки быта.
Забудь про то, что я пишу. Пусть карта будет моя бита. 2007г.
© Copyright: Марик Янковский, 2012
Свидетельство о публикации №112053104260
Свидетельство о публикации №112053104260
Рецензии