Темный двор с гниловатыми деревцами...
а под арку выйдешь – вечерний проспект струится,
и над огнями рыбного ресторана
плывут новостройки, белые трубы, бурые тучи.
Здесь и останешься, в этой темной стране, уходящей
в небытие, и оркестр играет что-то знакомое на перекрестке,
и уже не выбраться, и уже не начать сначала,
и обидно вспомнить о том, сколько раз пытался.
Дождь превращается в мелкий снег над промокшей
спортивной площадкой, над серым футбольным полем,
над страшной детской страной, забывающейся коротким
и беспокойным сном в ожидании Рождества.
Свидетельство о публикации №111122208562