Скрипка-декаданс... Константин Присяжнюк

http://www.stihi.ru/2008/11/18/5063

Неоконченное соло скрипки,
Зацепились за двенадцать стрелки…
Дай мне миг еще пред снегом зыбким,
Заключи со мною, осень, сделку!

Я пройду среди деревьев голых,
Поцелую край подола ночи;
Было много в этих звуках боли,
Был смычок острее шпаг наточен.

Только снег запорошит границу
Между днем и быстрою луною
И усыпанные им ресницы
Не поднять тебе передо мною.

Высоко зашлась в рыданьях скрипка,
Да разбилась на хрустальных стенах…
Тем, кто в жизни лгать не может гибко,
Беспощадно завтра вскроют вены.

Мне бы жить еще в твоих ладонях,
Скрипке дальше бы звенеть полетом –
Но с продрогших тополей у дома
Ветер оборвал уже все ноты.

Так чего уж мучиться словами –
Высохли положенные слезы;
Кто там крайний в зиму? Я за вами!
Наступает время серой прозы…

Падай, снег, на мертвую сонату,
Засыпай седую прядь прощанья!
Я еще в награду и в расплату
Буду долго свечи жечь ночами

И еще на годы образ Бога
Будет отражен в Прекрасной Даме…
Только саван снега у порога
Не придется больше рвать следами.

***

Violin... decadence

There's unfinished solo of a violin,
having hooked of twelve... arrows …
give me a trice before...unstable snow...
conclude with me a bargain, Autumn!

I'm going... among the naked trees...
I'll kiss... the skirt edge... of the night...
there's much pain... in these sounds...
a bow's sharper... than swords' ground....

If the snow has dusted the border ...
between day and the fast moon
but powdered with snow... eyelashes...
couldn't lift for you... looked at me...

Violin's went in high sound wail...
but was broken... of the crystal walls …
by the sole... who can't flexibly lie in life...
tomorrow... will ruthlessly open veins...

I'd like to live... in your palms...
to violin... to ring by flight.... further...
but of poplars... cooled near house...
wind has torn off... already... all notes...

But what for ... it's tormented by words...
were having dried up the fixed tears ;
who is at edge to winter? I'm behind you!
but there comes time of grey prose …

Let fall, snow, on a dead sonata...
fall asleep a gray-haired lock of farewell!...
and there... in the award... and in payment...
I'll be having burnt candles... for long nights ...

And for years an image of the God
will be reflected in Beautiful Lady …
but just shroud of snow at the threshold....
any more ... it's not needed to tear by steps...