На смерть Марата

Кухарки, дворники и прачки
Стояли у немытых окон.
В твоей крови уже испачкан
Прекрасный локон.
Беспечный интерьер погублен,
Испорчен ужин.
Зеваки шастают по клумбам.
Филёры шлёпают по лужам.

Ты пал за равенство и братство –
Оставим это репортёрам.
Уж лучше помереть от б@ства,
Чем сдохнуть где-то под забором.
Нас похоть губит всех в итоге.
Не важно, под каким предлогом.
Войной, припадком у дороги,
Чумой, налогом.

И в этом смысле мы внакладе,
А ты – в полёте
И получил сполна от б@ди
Из настоящей нежной плоти.
Из шляпки, шпилек и камеи
Меж плещущих грудей в кулоне.
Из бледной родинки на шее
И влаги в лоне.

Итак, нацелена как коготь,
У горла, приближая финиш,
Рука должна была бы дрогнуть,
А вот, не дрогнула, как видишь.
И если верно то, что милость
Судьбы слепа (а это верно),
То всё, чем плоть во тьме прельстилась –
Любовь отвергла.

Любовь не щедра на подарки.
И не дознаются филёры,
Что точат по ночам кухарки
Ножи и прочие приборы.
А прачки из окон взирают
На улицу тревожным оком
И перед зеркалом срезают
Кровавый локон.