Ищите ангела

Счастье, грусть, покой, тревога, просто робкие мечты, светлых песен очень много, Как небесной высоты… Господи, как много глупых и совершенно бессмысленных стихов я написал, выражая одну лишь страсть любви, ощущение женского тела, лона, того интимного откровения, которое в стихах выражается исключительно набором красивых фраз и словосочетаний… Пламенное сердце, нежное сердце, доброе, теплое, мягкое, нежное, ну, конечно же и прилагательные тела, и воздушное и податливое, и страстное, и резвое, главное, не сухое и не холодное… Цикенбаум говорит, что стихи это выражение всеобщей человеческой глупости, и в чем-то с ним можно согласиться… Помню, как-то раз забавлялся с одной поэтессой, и в лесу у костра на травке, и при луне  нашептали мы друг другу кучу пламенных сонетов… И как они волшебно звучали в темноте, в порыве страстного проникновенья, и как ужасно потом на шипящем диктофоне… Получается так, что там в лесу и в темноте все не так звучит и происходит, и таким образом даже гениальное произведение от того, когда, где и кем, и с каким чувством оно будет произнесено, зависит сила его воздействия на нашу душу, из-за чего это воздействие может быть необычайным сильным, даже фантастическим, а может быть, наоборот, слабым и таким обыкновенным, что не будет вызывать почти никаких эмоций… Мы пишем сами себя, совершенно не задумываясь порой, для чего, для славы, которая померкнет и закатится вместе с солнцем нашей жизни?! Глупо и бессмысленно писать все время об одном и том же, например, о любви, которой ты сам не чувствуешь, и которой у тебя нет и не будет, потому что она уже стала для тебя фантомом твоего же больного вооброажения… А бывает так, что любовь есть, но она уже настолько мала и ничтожна, что ее задыхающееся и постоянно гаснущее пламя вряд ли кому-то понадобится даже в виде духовного пособия о том, как надо любить, ну, а уж тем более мечтать… Мечтать не вредно, - эта фраза Цикенбаума, но она также много раз встречается в глупых фильмах о мелкой и неудачной любви… Любовь как некий символ взаимоотношений мужчины и женщины, и как обыкновенная интрижка интересует только обывателей… Обыватели – это серая масса, благодаря которой известными становятся такие же серые и ничтожные личности, благодаря которым наше искусство постоянно обесценивается… Сейчас на телевидении идет множество любовно-криминальных сериалов, которые служат исключительно отупению наших сограждан, как некая жвачка для немного соображающего человечества… А вот особ высоко духовных интересует любовь возвышенная, платоническая, но и она бывает порой так неуклюже и глупо выражена, что напоминает  анекдот… То есть бывает так, что легкость в любовных отношениях и перенесенная в поэзию бывает весьма гениальна, как, например, у Байрона или у Пушкина… Лично моя легкость возникла как фантом моего безоблачного прошлого…
Помню как-то мы сидели с Цикебаумом на берегу Оки с девчонками и пили исключительно водку, и вот тогда я хотел написать что-то, но не написал, но спустя много лет, вспоминая свое незабываемое большей частью юное прошлое я всего лишь за одно какое-то мгновение написал милый эротический  стишок:

С Цикенбаумом опять была беседа,
Мы с ним разглядывали долго звездный свет,
Водку пили у Оки еще с обеда,
Поднимая тост за тьму пропавших лет…

Студентки слушали Арнольда и рыдали,
Арнольд  Давыдыч сладко грезил о Любви,
Певец никем непознанной печали
Сближался с девами под плеск речной волны…

Он проникал в их души, раскрывая  лоно
Своим магическим ключом,
Вздыхали девы сладостно влюблено,
С профессором вся жизнь казалось сном…

А я опять был в одиночестве оставлен,
Меня измучило мое же естество,
Одной студентке было скучно явно
И за оврагом мы нашли с ней волшебство…

С нас пот стекал безумным градом,
Я в ней раскрыл прекрасный храм,
И свет, и тьма кружили все земное стадо,
Толкая мир к божественным дарам…

Вот так с тех пор я и стал писать легко, и просто, и ощутил, что чем реальнее я воспроизведу свое прошлое, к которому добавлю чуточку фантазии и легкости восприятия самих любовных отношений, тем понятнее и ближе стану дорогому и не слишком требовательному читателю… А что касается всяких необычных полетов в темноте страстных соитий и дьявольского или райского пламени сердца, то это я оставлю другим поэтам, которым легче писать о цветочках и ручеечках… Почему я так изменился с годами?! – Наверное, потому что стал чересчур близко знаком с миром постоянно воюющих друг с другом людей… У всех из них своя правда, и все они ее пытаются любым образом донести друг до друга… А то, что это правда в определенном смысле фантом их собственного и не совсем удачного существования, они задумываются мало, хотя бы потому что им некогда… Почти то же самое происходит с некоторыми поэтами, они совершенно не слышат друг друга, и не пытаются слушать, ибо их центр Вселенной находится в их собственной голове, и они крутятся вокруг этого центра каждодневно, извергая из себя потоки бессмысленных слов и мыслей, хотел, написать снов… Или как сказал однажды Достоевский , Жизнь – ложь и она вечна… Вслед за ним то же самое повторили Сартр и Камю, философы – экзистенциалисты. Недаром они считали, что наша эпоха – это эпоха «господства массы». Ортега-и-Гассет именует ее эпохой «восстания масс». Эта масса, организованная в группы, ликвидирует человека в человеке. И поэты организованные в определенные группы тоже ликвидируют поэта в поэте, ибо навязывают любому общие принципы бессмысленного воздействия на умы своим стихотворчеством… Однако, что же я хотел сказать?! Я хотел сказать, что любому поэту, не взирая на всю бессмысленную тяжесть творчества, необходимо выговориться, и поэтому любое счастье, грусть, покой, тревога, просто робкие мечты, - нужны как отражение их же снов, основ мироощущения, какими бы бессмысленными они порой нам не казались… В общем начал за упокой, а кончил за здравие!... А где же ангел небесной чистоты?!... Я его все время искал, выдумывал, а он, она убегала от меня… Не хорошо ты поступаешь, ангел небесной чистоты! Ты же должна, должен очищать, а вместо этого заводишь все время в тупик несчастного философа и поэта… Однажды я стал писать так… Мой ангел, нежный светлый ангел, как я любил доверчиво тебя… Но ты вдруг стала дерзкой хулиганкой и пропала вмиг мечта моя… Однако, я думаю, что она не пропала, а просто перевоплотилась в нечто необыкновенное и тайное, как и любая наша мечта... Так, что друзья мои, ищите ангела, и вдруг он вам откуда-нибудь покажется, Бог его знает… Бог знает всех и поэтому ищите ангела и вам воздастся по писанию вашему… Аминь!...