последний Париж..

Мама, знаешь, я такой несуразный, глупый
Лишь бы это не оказалось таким же заразным как жизнь…
В моей голове барахло ржавое, никчемное
Пожары да бедствия
Если бы перебить себя, перебить свои номера и угнать во Францию…
Спрятать свой панцирь там, самому спрятаться…
В Парижских закоулках и сутолоках
Заметать прошлое дворником, зализывать все свои стихи, будто раны…
Ведь там их можно кричать в голос!
Все равно никто не услышит и не поймет…


Я вырос, выжил, вымотался…
Мам, это ведь не главное, быть добрым и отзывчивым?
Это ведь нормально, не уметь признаваться в любви?
Ну не молчи же! Не молчи! Только…
Мои полмира, да что от них толку…


Разложу по полкам всю свою гордость, любоваться стану…
Закроюсь в сутулой квартире в одном из районов Парижа…
И буду курить, чтобы быть ближе
К богу…
Он ведь тоже атеист, не верит в меня…
И никогда не измерит мою душу…
Да для этого любой сгодится,
Было бы что оценивать…
Бесценна лишь твоя любовь, мам…


Но я отдам, я, когда-нибудь, и ее отдам… сполна…
Своему сыну или дочке…
Построчно…

Срочно вышли мне пару улыбок, Мама…
Я устал, я просто устал быть рьяным в безумствах
Быть пьяным в чужих глазах…


И в этих длинных прологах и эпилогах весь я…
Словно бесконечный коридор, и куда не зайди, везде пусто, скушно…
Знаешь, мам, я вчера подслушал свои мысли, когда стоял у зеркала…
Они говорят, что меня вычеркнули, выписали из списка на любовь…
Я знаю, это не про тебя…
Ты ведь со мной…
Всегда, рядом…


А еще я научился не падать, когда бьют в самое сердце…
Меньше, меньше, все меньше меня…
Моих аллегорий и гипербол…
Разбил я все гитары, просто разбил,
Выбыл из мира…
Музыки…


И вот пишу строчка за строчкой на салфетках своей души…
Передыши меня, мам…
Мне так нужно уйти, уплыть…
Смыть и забыть все глоткИ не спокойствия…
Забыть луженые глОтки Ангелов-проповедников, которые обещали мне беззаботное одиночество…
У входа в рай все окна заколочены…
И надпись «просрочено»
Выглядит как нельзя кстати…


А знаешь, я много любил в этой жизни…
Как умел…
И маски любил…
Но не вместил все это в свой характерный нрав…
Оставь, мам…
Не пытайся понять…
Я убежать готов, да только боюсь
Кто-то заметит фальстарт
И тогда следующий март будет без меня…
Но он без меня точно не сможет…
Как и ты…


Распишись акварелью в мечтах моих тусклых
Несвязных
Ты же умеешь, знаешь,
Пройди мои сны от края до края
Вспоминая нелепые тайны…
На чистых листах можешь рисовать все, что захочешь,
В беспамятстве ночи я не замечу…
Можешь даже сжечь мои фото старые, там нет ни грани меня настоящего…
И я, может быть, стану несовершенно-совершенным
В совершённых поступках и в завершённых полетах
Я буду падать снова и снова
Словно безусловный снег…
Где-то там, на улице «минус» еще один рай…
Ты только не привыкай
                Слушать мой бред…