Poema XVII
Бразилійського поета Маріо Кінтана
На португальській мові
Поема XVII
Переклав Микола Щома
Коли за першого разу мене вже убили
забувся я про спосіб мій сміятися...
Пізнішше, як кожного разу мене убивали,
від мене, щось моє і тілько, забірали...
Сьогодні ж, з усіх моїх трупів, я є
найбільше роздягнутий, той що немає нічого.
Спалений як сучок свічковий, жовтуватий...
Ось такий мій прибуток що зі мною остався!
Отож, ворони, шакали, злодії усіх шляхів!
Ох! Із руки цієї, пожадливно зігнутої,
ніхто, ніколи, не відірве свіло святе!
Птиці Нічні! Крила Жахів! Пурхайтеся!
Нехай світло сумно тремтяче, нібито біль,
не буде сильним ніколи погасити світло умершого!
Poema XVII
© Copyright: Микола Щома, 2009
Свидетельство о публикации №109090904414
Свидетельство о публикации №109090904414
Рецензии