Маленькая Родина

Осень. Деревья янтарные, поля засохшие. Я встаю с постели, и иду к столу выпиваю кружку горячего чая, и начинаю собираться в лес. Иду я по лесу. Солнце светит, птички поют. А на душе хорошо, и ты знаешь, что жизнь продолжается. Я иду по дорожке, рядом бежит Лайка и смотрит на меня жалостными глазами, старая она, да и я уже не молод. Она понимает меня, понимает, что я болею, мучаюсь.
Поясница уж третий год болит, а сделать ни чего не могу, живу на окраине, да еще и один, родни нет, остался один на старости лет с Лайкой, жена умерла 4 года назад. Даже поговорить не с кем, собака она умная, все с полу слова понимает. Вот я иду-иду руками, аккуратно раздвигая веточки, а они мне все равно в лицо бьют, так я дохожу до речки и сажусь на пенек. Достаю мольберт и краски, и начинаю изображать все, что вижу деревья, речку, горизонт, горы. Людей почти не вижу, они все в городе, бывают, если только приезжаю за урожаем ягод, и грибов. Кстати по профессии я художник. Это мое призвание.
 ЛЕС, ГОРЫ, РОДНОЙ ДОМ, ЛАЙКА - это все мое, и больше мне ни чего не надо.