Совсем не можется писать

Совсем не можется писать.
Ржавеет брошенная лира.
Мечте усталой не мерцать:
Висит в ночи головкой сыра.

За стенкой ночь. Степная ночь.
Холодный блеск других галактик,
Как только выйдешь, гонит прочь,
Хоть я не физик, не романтик.

И я не знаю, где ещё
Меня взорвёт негодованье
На тех, кто вряд ли был прощён
За отреченье от призванья.

Быть может, я и сам погиб,
Но только этого не вижу -
Ведь лез под каждый перегиб,
Вполне возможно нажил грыжу.

Так почему же мне опять
Ворваться хочется в болото
И домной сердца осушать:
Быть может, выживет хоть кто-то.

И почему же вновь и вновь,
Едва успеешь встать с постели,
Петух бунтует мою кровь,
Хотя и слышен еле-еле?

Но только… Что за разнобой?
Меня так люди воспитали,
А чуть потянешь за собой -
Глядишь, мгновенно возроптали.

И смех и боль. Ну почему?
Ведь вы за это шли под пули.
Вам это ставили в вину,
Чтоб вы обратно повернули.

Вы не могли. Могу ли я? -
Впитавший с кровью ваши цели?