Подрагиванием жизни по бетону,
Взрывая воздух бьются крылья.
Вибрации слабы и не затронут
Ни слух, ни дух, ни даже пыли.
Я слишком тощ, я слишком мал,
Я слишком из другого мира,
Где был красив и где летал,
А здесь лишь солод, хмель и сырость.
Я крылья пачкаю о пол,
О пятна пролитого смысла,
О "Я не виноват. Ты мол,
Взгляни, как жизнь меня погрызла!"
А крылья - это ж просто нервы,
Прикрытые нектаром и пыльцой.
Я устаю. Я скоро буду прерван,
Но всё же мотыльком, а не овцой.
Раненый мотылёк
© Copyright: Контрабандист, 2005
Свидетельство о публикации №105071501243
Свидетельство о публикации №105071501243
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.