От удара, в грозу, загорелась сосна.
Я смотрю на огонь, замирая от страха…
Мои кельтские корни, очнувшись от сна,
Растревожат покой погребенного праха.
Голос предков мне шепчет: «Спасайся, беги!
Эта ночь для охоты – кровавой и дикой…»
Вдалеке я услышу чужие шаги,
И сорвусь по спирали животного крика…
Я взметнусь в вышину, снова рухну на пол.
Обрастает рука черной, глянцевой шерстью…
Рык пантеры шуршанье дождя распорол,
Возвещая о скорой расправе и мести.
Полнолуние дарит священную сень,
Распустились в лесу семь цветков мандрагоры.
По пустому шоссе незаметная тень
Измеряет прыжками предутренний город…
Просыпаюсь в холодном поту… Словно флёр
Прикрывает туманом деревья. Вестимо,
Шесть столетий назад мне грозил бы костер,
Но сейчас люд относится к ведьмам терпимо …
Голос предков
© Copyright: Виктория Скриган, 2005
Свидетельство о публикации №105011601498
Свидетельство о публикации №105011601498
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.