На оправе очков, словно капли росы, маячки фонарей хороводы плетут.
Вас ли демоны смысла чредой серых будней с ума или трона златого сведут?
Искажаются ленты пустеющих улиц в зеркальных глазах потускневших витрин,
И в глухих небесах антикварной тарелкой на торг выставляется лунный цитрин.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.