Он отрастил себе живот, он больше "Орбит" не жует,
Он не помнит, как звучит блюз.
Друзьям своим он не звонит, он позабыл их дом и вид,
И встречи с ними для него тяжелый груз.
Его гитара вся в пыли стоит в чулане у двери,
Он больше года уже песен не писал.
Он ест салями, пиво пьет и все растет его живот,
И в жизни он никем ещё не стал.
Вот так подумать: «Бедный парень, с Судьбою в покер он играет,
И пару игр он точно проиграл».
И все бы ничего, отменно, и не мои это проблемы…
Но, кажется, что о себе я все писал…
Да, это все я о себе писал.
Он отрастил себе живот...
© Copyright: Иван Соколов, 2004
Свидетельство о публикации №104022800990
Свидетельство о публикации №104022800990
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.