Ты убивал, смиренно улыбаясь,
Потом вину замаливал свою,
Порубленная плоть,на плахе извиваясь,
Вновь возрождала плоть свою.
Иные времена,
Осенняя пора,
Меня тревожит тяжесть сновидений,
Неужто вновь забытые лета.
Идёт уборка урожая,
И на гумне молотятся хлеба,
Во все века сплошная молотьба.
Святое место пусто не бывает,
Мы все в преддверии небес,
Но на погосте всех на святость проверяют
И в путь большой благословляют.
Ты убивал...
© Copyright: Лев Бляхер, 2003
Свидетельство о публикации №103042000085
Свидетельство о публикации №103042000085
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.