Из плоти час, столетья — из металла.
И сладко — помнить, прежде, чем забыть.
Струится дым от пьяного сандала.
Мы — люди-кошки, и нам нужно жить.
Вино и хлеб, «позвольте» и «простите»,
Порог и дом — всё на одних лотках.
Прости меня, мой грустный город Питер,
Слепым котёнком спящий на руках.
Зачем взбираться на ночные крыши?
И прыгать вниз — «Я падаю. Лови»..?
В любом строю найдётся тот, кто выше.
Мы люди-волки, так что — се ля ви.
Мы — лишь число. Подмножество Иного,
Что заставляет помнить и скучать,
Будь ты пророк иль ученик портного,
Как я привыкший вечно обобщать.
Сшивая вместе выдохи и вдохи.
Чтоб не разлить, не сбить, не расколоть!
Из плоти час, из вымысла — эпохи.
Так пусть хоть час останется на плоть.
На ночь вдвоём, на сумерки сознанья,
На взгляд и руки, на любовь и свет.
За каждым «здравствуй» ходит «до свиданья»,
Чтоб вновь однажды перейти в «привет».
И по кольцу...
И холодно немного,
И ветер псом шныряет по двору.
Весь этот мир не есть Творенье Бога.
Это — ... Он Сам. Играющий в Игру.
А дальше всё... Не высказать словами.
Да и зачем?.. Наедине с собой
Мы — просто люди... С ранами и швами:
Со строчной — имя; Судьбы — с прописной.
2007